Vou a uma papelaria local

Encanto-me por um caderno 

de folhas de cores sortidas

A conta ultrapassa um pouco

minhas primeiras pretensões

Em casa, entre alucinada e entretida,

escolho a caneta de rabo de sereia

e começo a transcrever poemas

Intuitivamente, todos os três são de amor.

Enquanto o bico fino de tinta azul escuro 

passeia pela página corada de amarelo,

um pensamento se forma: este meu gesto

produz uma pequena ruptura no tempo.

Estou a rasgar o grosso tecido

da inestancável corrida tecnológica

quando vou, pegada à mão da minha filha, 

a um lugar onde se vendem livros 

Um rasgo, um pequeno furo

no contemporâneo

Uma metalinguagem

Os pássaros que ainda cantam

ainda nascem das cascas dos ovos

bicando-as

Produzem, com sua recém-força,

um furo, uma rachadura

Irrompem

colocando abaixo 

toda a estrutura que antes lhes conformava.