Melancor

A tinta é branca
Do branco mais senil...
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Porque o poeta tem gosto natural por tristeza
E a beleza é o que vem depois

Prelúdio da flor

As faces ainda ruborescem

Os lábios são róseos, sublimes

Os olhos não são de lince

São d'água, de proteção carecem

Queres abocanhar um fruto
Mas não vês que o sumo

há de adstringir-lhe a boca
Tu forças o desabrochar de uma rosa
Só porque lhe parece um tanto tentadora?

Apenas rogo-te que não queiras sentir deste âmbar
Se não forem puras as tuas orações
Te lembres que pétalas tais estão esmuiçadas
Como que resto de alimento a leões...

Escrito em 04/VI/2007

Deliberados

Não te quero de apetites comedidos, amor

Não sei pecar só

Sinergia (a Anike)

"isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além"

(Paulo Leminski)

Sempre tive medo
de tatuar palavra,
tem-se já tanta
e t e r n i z a ç ã o
E pintura é coisa
mais subjetiva,
combina mais
com esse paradoxo
que é cravar na pele
um sonho

Sempre tive medo
de banalizar,
Então, você sabe,
Teria de ser aquela
que tudo encerra,
a morada dos inefáveis
seres d'além daqui

E não é que você achou
a melhor palavra do mundo?

p.s.: Não te contei ainda
mas sonhei com você

Relativismo

Temos todos pernas finas
Não vigorou-se a fibra forte
de pernas boas para a vida
Um irmão que esconde a finura
em camadas e camadas adiposas
Uma irmã que finge e se aprimora
para sua vaidade virar músculo

Só meu pai e eu assumimos
essa finura tão dura e recalcada
que contemplamos a nós mesmos
neste não gastar de corpo
que é não dizer,
que é bater de portas

Mas um dia o mundo explode
(Um dia o mundo explodiu)
Mas um dia o mundo explode
Outra vez

...E minha mãe exibe grossas pernas
de carregar casa no lombo

Tarde inoculta

Mais sabe você do que os que me chegam antes pelos olhos.
E mesmo a pintura que eu mesma produzi tem seus traços a delinear por cima.
E sinto gratidão ou frenesi ou um tanto dos dois, se afinal ainda prevalece a vaidade (de que me leiam), ou do contrário encerraria-me outra vez numa alcova de palavras murchas.
Mais sabem os como você do que os que invadem-me o círculo delicado da pessoalidade, sem que eu consinta, por forças naturais que não as minhas.

Não me deixe desaparecer!
Tendo a escrita como causa maior, não existo porque escrevo, existirei se me lerem...

Não tenhas dúvida da poesia disso tudo.

Bucólicas

"I feel your racing heart
My liquid silver arms extended
These waves aren't far apart
Black gold in clawfoot tubs unchanging
I am fire, where's my form?
Whisper crimson I intrude
There's light beneath your eyes
New overtones in view
Endless form, endless time"

(MGMT-4th Dimensional Transition)

      








Corríamos nus, flutuantes por árcade colina, quase a pisar a relva, contornávamos horizontes em movimentos de bicho-preguiça, languidecidos, não tínhamos músculos. A nossa carne era polpa branca das pitombas, nosso sangue seiva verde, pulsando em finas veias doiradas, corriam pelas costas cabeleiras de melgaças raízes.
      Corríamos envelhecendo invertidos, o suco dos olhos rejuvenecia-se, apequenenávamo-nos a cada passo, mas tínhamos os dedos meus nos seus nascidos gêmeos siameses.

      Meus mamilos ardiam ao sol e sua saliva amainava a brasa. Era um ciclo bonito passar meus dedos livres dentro de seus lábios para recolher meu alívio, ou de encontro à sua boca calidecente meu seio tombar e se umedecer. Você era um refúgio tecido de frescas begônias.

      Ao sermos arfantes, repousávamos nos grandes lagos que escorriam do útero das árvores. Dois seres pequeninos e luminosos afundados na doce gelatina arbórea. E era ali, entre as folhas e penugens, que nossa membrana rompia-se fazendo-nos aglutinados e, livres da matéria, éramos mais intensos, éramos eu, você e lago num único tempo. Depois dessa pequena morte, compunha-nos de novo para seguir jornada, um quase voo ébrio; e para a nossa visão a floresta abria-se em cores outrora desconhecidas, os pássaros acima tinham fortes tons azuis que demoravam-se roxos, grenás até desaguarem no vermelho mais vivo. As copas balançavam-se salpicando todas as tintas, nós ríamos, devaneados, da música colorida a inebriar a selva. E bailávamos, correndo sempre, menores e menores a cada salto, tanto diminuídos que, de baixo, acenávamos aos insetos, tudo agigantava-se num piscar que chegamos à pergunta de que sumiríamos n'alguma poça oceânica; e nos concluímos felizes.

      Ao nos depararmos com uma lagoa rosa-azulada vinda dos anéis de duas árvores imponentes, decidimos nela desaparecer. Mergulhamos os pés, em harmonia, que derreteram-se em contato com a água. Nós dois nascidos ligados, a soçobrar os corpos como se descasca fruta.

     Misturamo-nos polpa carne seiva cabelos e veias; e morremos infinitos.   

Imagem: Across The Universe - Julie Taymor

História obliterada da mulher que é mulher ou Apelo Discursivo

Quem come sou eu!

                                        




                                                 ("I have the pussy, so I make the rules")

Puedo escribir los versos más tristes esta noche*

1.

Foi na banheira, essa coisa nada cotidiana, dava tempo pra refletir, ás vezes sobre o dia, ás vezes sobre filosofia, ás vezes sobre a própria vida, é quando se chega a todas as conclusões mais fundamentais, na banheira quase esquecida, essa coisa de luxo ou de livros, imerso nos vapores adocicados, com as pontas dos cabelos boiando na espuma, vagueando. Foi assim, não se pode dizer que de repente, que constatou sobre os vários cafés oferecidos a ela, alguns textos anônimos tão amargamente dedicados, o tempo embaraçoso, o dizer que de tão meticuloso foi-se parco. Tudo em que ela estava perto, era uma pontadazinha aguda que saltava sem querer, agora sabe. Pousou a mão no rosto, compenetrado. E o que se faz agora quando se sabe? Só o sofrer que ganha algumas gotas de consciência. E olhou no espelho sua forma míope, passou os dedos na superfície pra que se fizesse nítido. E pra que quis desembaçar aquela figura tão feia? Desejou não ter aquele velho espelho, nem espelho nenhum no mundo.

2.

No primeiro dia achou estranho. Quis estar (e fugir sofregamente quando estivesse) com ela. E se a perdia de vista, a procurava debilmente pra depois se afastar. Como um louco, pensou. Repudiou cada colega que se aproximava da mesa dela, pedir uma caneta? Um pedaço de papel? Queriam todos comê-la! Arrancar os botões de sua camisa. Animais! Ele enojava-se. E impregnava de mais e mais claridade a imagem da maior singeleza que lhe tinha: ela era uma aura branca, ela tinha o corpo mancebo, jamais tocado por homem algum. Estava adormecida, eterna e eterna, no alto da maior montanha da Terra. Durante todos os seus gestos ele a estava a observar, a adivinhar onde tocaria seu braço e qual o desenho que fariam os dedos ao discar o telefone. Não trabalhou, estava feliz - apesar de apesar - por tê-la de amor. Amor, essa palavra misteriosa, que guarda todo tipo de simpatia ou paixão e, solerte, segreda toda dor.

3.

No sétimo dia se enfureceu. Tenho tudo dentro de mim a procurar por ela, tudo grita endoidecido de não ser escutado! Como não se pode fazer, ao menos, tangível? Achável, que seja! Uma pequena disposição, nem que brusca, de estar para ouvir, permitir que possa haver! Todas as pessoas tão egoístas, mas eu estou aqui, sem nada que seja meu sem que tenha dela. Como seria possível tamanha forma de se dar? Cabível maneira de existir?

4.

No trigésimo dia sentiu... não se sabe o que. Era tanto saber que já amava, e amava só, que pensou ser a única criatura viva que se sufocava nesse mar que não conhecia, um mar que tem muito de solidão e um muito tanto de crueldade, se não se sabe se está fundo ou na beira, se o mar é um mar amarelo ou anil. Ou se ela também navegava, se poderia... Decidiu sair à rua, caminhar, ver gente. Mas é justo nesses dias que parecemos estar numa novela. Só encontramos casais, moças e velhinhos felizes, românticos. As mãos dadas num cúmplice dizer, que esta é a extensão do que sou, olhe: achei outro de mim, meu agora e de sempre. E parecem apontar-lhe com os olhos a sua exclusiva infelicidade. Irritou-se, voltou às pressas. Encheu um banho muito quente pra repensar. E teve pena de si mesmo.

5.

No quinto ano, seu sofrimento já era há muito uma parte fixa. Já nem chamava assim, com essa palavra boba e seca. Não tanto um sofrer, senão uma bala metálica introduzida no corpo por um disparo vagaroso. Convivia-se muito bem. Só ás vezes era preciso mudar de posição se a bala doía um pouco. Nas vezes em que o final de semana era ausente dela, digo, forçosamente ausente, se se tornava tão atordoante pensar os cortejos prováveis, os cafés que ela tomava que não eram pagos por ele. Mas não ligava, fingia.

6.

No sexto ano quis mexer com a introspecção repentinamente. Oferecer um bolo, convidá-la a sentar-se. Ela não o morderia. Talvez fosse influência daquela cena do filme, não se sabe. Nesse dia tudo nele era êxtase, tudo pulava numa alegria infantil, nostálgica. Ele começara a falar (falar, meu Deus!) sobre mais que o dia tedioso na empresa ou o clima. Arriscou-se a traduzir um pouco de como a beleza dela irradiava, sem mostrar-se um vil. Ela confessou sua surpresa com um sorriso isento de hostilidade. E tudo nele era música e uma dança natural. Em outros dias conversaram, cada vez mais sobre um e outro e menos sobre "o que" ou "como". Meses. Até ele sentir - algo que não pôde explicar - que a pontada aguda, aquela coisa misteriosa, que era uma incrível forma de se dar, aquele mar que sufocava cheio de palavras bobas e secas, tudo precisava ser dito. E com algum pesar (mãos trêmulas e coração diminuído) o fez, de voz quase sumida. Mas... mas? Mas ela não poderia navegar. (É, o Walter, sabe? Nosso colega, já tem algumas semanas, pois é.)

7.

Foi na banheira, essa coisa maldita e obscura que é a banheira, que os braços pendiam inamovíveis. No espelho ao lado a rachadura trincava do início ao fim, formava uma bola, olhando daqui parece uma rosa estraçalhada, o miolo é aquela mancha vermelha. Só os braços pendiam e gotejavam ainda, os braços pedintes, rogando um amor que nunca tiveram, um amor tão casto quanto pobre, tão mais puro quanto mais irrealizável, dentro daqueles braços duros de nunca ter havido mulher. E na banheira boiavam textos anônimos, cartas e cartas molhadas, papéis desmanchando-se aquosos, versos embebidos de sangue, todos ali, imersos naquele mar solitário (nem amarelo e muito menos anil) onde seu corpo, frio, inalcançável, perdia-se, afundava-se, cada vez mais, e mais. 

E. J. (14/V/10)


*Verso de "Um poema-canção de amor desesperado" (Vinicius de Moraes)

Breve Consolo aos encantados (prefácio)

- Porque a minha "Literatura" não partilha de nenhuma relevância ou brilho superior. Falar de si mesmo e alcançar o mundo é tarefa de gênios. Mas não tenho, como Nassar, uma horta para me ocupar (ignoro técnicas de plantio). Tenho essa coisa furtiva que a modernidade permitiu, por isso não paro, é só pausadamente que estou a tecer essa linha silenciosa que tu visitas de quando em vez, "meu igual, meu irmão".